El artículo explora la vida de Frieda Hughes, hija de los poetas Sylvia Plath y Ted Hughes, y su profunda conexión con las aves, especialmente un búho y una urraca que figuran en su libro 'George, mi amistad con una urraca'.
A unos 300 kilómetros de Londres, en las proximidades de Montgomery, en el condado de Powys, en Gales, se halla la pequeña aldea donde Frieda Hughes encontró la casa de la que no se mudaría más. Aquí llegó hace 20 años con su entonces esposo, a quien había conocido en Australia y de quien terminó por divorciarse unos años después, y aquí encontró, mientras trabajaba en el jardín en 2007, al polluelo protagonista de George, mi amistad con una urraca (Errata Naturae).
El libro, un diario que abarca un año en la vida de esta artista plástica y autora, desde mayo de 2007 hasta noviembre de 2008, da cuenta de su peculiar vínculo con su pájaro y con la casa. También le permite echar la vista atrás y hablar de su historia como hija de dos icónicos poetas del siglo XX: Ted Hughes y Sylvia Plath. La escritora nos manda detalladas indicaciones sobre cómo acceder a la propiedad que con el paso de los años ha convertido en una finca y que incluye “un pabellón, mitad georgiano, mitad victoriano”, y una construcción aledaña más pequeña donde estuvieron las cocinas, vaquería, despensa y lavadero, y que ella acabó comprando a su vecina, ampliando también el jardín original de media hectárea. “Mi intención es mostrarme siempre radiante, luminosa y hospitalaria con las visitas, las conozca o no de antemano”, apunta en su diario. Y al abrirse el portón este lluvioso domingo no cabe duda de que así es. Hughes viste un vaquero negro y un jersey de cuello vuelto del mismo color, con botas para la lluvia. ¿Quién dijo que la extravagancia anglosajona debe ir interpretada con locos estampados y colores dispares? Somos tres en el almuerzo, pero hay comida para un regimiento; la anfitriona ha llenado la larga mesa de su comedor de quesos, embutidos, ensaladas y explica con una radiante sonrisa que en la cocina hay un asado de pollo y otro de salmón. Junto a los fogones, sobre una banqueta observándolo todo, está Wyddfa, el gran búho níveo que rescató hace unos años. Después del encuentro con la urraca, estuvo Oscar, el cuervo que también aparece en su libro —y que proyecta un eco extraño con el poemario Cuervo, de Ted Hughes—. Luego llegaron otras aves y animales, construyó una enorme pajarera adosada a la casa y hoy en total conviven con Hughes 14 búhos, dos perros huskies, cinco chinchillas, un hurón y una imponente pitón real. Casi todos ellos son animales de acogida. “No puedo ver sufrimiento y no tratar de salvar a quien lo padece”, dice. La acompañan en las paredes de su casa un buen número de los cuadros que ha pintado a lo largo de su vida y que cuelgan en los pasillos y habitaciones, muchas de ellas dispuestas con sofás, como amplias salas de estar que se suceden por la casa y en varios cobertizos remodelados en el jardín. Hay coloristas obras abstractas, paisajes al óleo, grandes retratos de los búhos, los dibujos en tinta que hizo de la urraca y que incluye la edición del diario. “Siempre pensé que lo mío era la pintura”, asegura. “Nada ha resultado sencillo. Tengo una excelente relación con mis clientes y con la galería que me deja exponer mis cuadros en Londres, pero no estoy realmente presente en el mundo del arte. A veces tienes que ir tanteando, igual que con el mundo literario, y encontrando tu camino. Era como si fuera andando por un pasillo sin ventanas ni puertas hasta que entró un gran rayo de luz, eso es lo que he sentido al publicar George”. En el garaje de su casa de Gales guarda su colección de motos, otra de sus grandes pasiones, aunque era algo que aterraba tanto a su padre que le prohibió que se subiera a una. Ella de adolescente le escribió un poema con el que pretendía lograr su permiso para ir en la moto de un amigo y sus versos incluían una gráfica descripción de sus sesos reventados en la carretera. “Básicamente trataba de decirle que habría un día en que podría reventarme la cabeza en la carretera y él no podría impedirlo. Logré que me dejara al menos un viaje a la semana, pero era ridículo”, cuenta divertida. ¿Se escribían poemas? “Si estaba muy desesperada para que me dejara hacer algo, lo ponía en unos versos porque eso me garantizaba que captaría su atención”. Mientras tanto, se negaba a leer nada que su madre o él hubieran publicado más allá del libro infantil de Ted Hughes Meet my Folks. “Yo escribía poesía y no quería que nadie dijera que era como ella o él y pensé que la mejor manera era no leerles porque ¿cómo podía ser como ellos si no conocía su obra? En el bachillerato pedí no estudiarles y me pusieron a leer a Coleridge”. A pesar de sufrir dislexia, dice que fue una lectora voraz desde niña. Cuando le diagnosticaron fatiga crónica, perdió el miedo a sacar un libro. A los 38 años publicó su primer libro de poemas y su padre llegó a verlo. “Fue precioso, estaba orgulloso”, dice. Entonces decidió leer la obra de sus progenitores. “El encuentro con los libros de mi madre fue más extraño porque ella era una figura más remota”, recuerd
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